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L’Oratoire du Louvre dans la littérature
L’appel aux souvenirs de nos lecteurs,
dans le précédent numéro de la Feuille
Rose pour retrouver des textes littéraires évoquant
l’Oratoire, nous a valu plusieurs lettres d’encouragement
nous proposant des auteurs et des œuvres, au point que
nous sommes en mesure d’ouvrir une nouvelle rubrique. Nous
publierons le ou les passages -dont certains peuvent être
assez longs, mais qui sont toujours intéressants- et
laisserons aux « découvreurs » qui nous les
ont signalés le soin de les situer dans leur contexte,
et parfois de les commenter.
Dans ce numéro, nous
ouvrons donc cette rubrique par le récit de la « Première
communion » de Pierre Loti à l’Oratoire en 1867.
Tout le monde connaît l’écrivain-navigateur et
ses grands romans, toujours agréables à lire : «
Ramuntcho », « Pêcheurs d’Islande »,
« Roman d’un Spahi », « Matelot »,
« Mon frère Yves » etc., qui lui valurent son
élection à l’Académie Française.
On sait aussi qu’il mena cette carrière littéraire
parallèlement à celle d’officier de marine. Ce
fut un homme pour le moins original.
Né à Rochefort (Charente-Inférieure) en 1850,
dans une famille modeste et protestante, il était venu à
Paris à l’âge de 17 ans pour préparer l’École
Navale. Ses parents, trop pauvres pour pouvoir l’accompagner
dans la capitale, l’avaient envoyé chez des cousins
d’origine catholique, mais athées, qui traitaient avec
dédain les pratiques religieuses du jeune Julien Viaud, qu’on
n’appelait pas encore par son nom de plume.
Rattaché à la paroisse de l’Oratoire, ses parents
avaient voulu qu’il fasse sa « Première communion
» à Paris. Seul, désemparé, « il
avait l’âme en détresse ».
Dans « Le roman d’un enfant », il raconte que
le soir on lisait la Bible en famille et, chaque matin dans son
lit, il lisait un chapitre avant de se lever. Que lisait-on, le
plus souvent, le soir en famille ? L’Apocalypse, le passage
dont il se souvient et qu’il cite est le suivant :
« Alors j’entendis un ange, qui volait par le milieu
du ciel, et qui disait à haute voix : « malheur, malheur,
malheur aux habitants de la terre ! » Puis le cinquième
ange sonna de la trompette et je vis une étoile qui tomba
du ciel en la terre, et la clef du puits de l’abîme lui
fut donnée ».
Fasciné par la poésie de la Genèse
Mais, « Quand je lisais ma Bible seul, ayant le choix des
passages, c’était toujours la Genèse grandiose,
la séparation de la lumière et des ténèbres,
ou bien les visions et les émerveillements apocalyptiques
; j’étais fasciné par toute cette poésie
de rêve et de terreur qui n’a jamais été
égalée, que je sache dans aucun livre humain…La
bête à sept têtes, les signes du ciel, le son
de la dernière trompette, ces épouvantes m’étaient
familières ; elles hantaient mon imagination et la charmaient
». Avec de tels « antécédents »,
on peut comprendre son malaise devant la redoutable Table Sainte
de l’Oratoire.
Pierre Loti s’éteignit le 10 juin 1923 à Hendaye.
Ramené à Rochefort il eut droit à des funérailles
nationales. Le 16 juin, sa dépouille fut embarquée
sur un aviso de la marine et transférée à Saint-Pierre-d’Oléron.
Après une courte cérémonie au temple protestant
de l’île, le pasteur Marc Boëgner, venu spécialement
de Paris, prononça une dernière prière publique.
François Lerch
La Première communion de Pierre Loti au temple de l’Oratoire
C’est au chapitre XLIII
de son roman intitulé « Prime Jeunesse » que
Pierre Loti raconte sa Première communion à l’Eglise
réformée de l’Oratoire du Louvre :
« Cependant un évènement auquel j’attachai
une importance extrême marqua pour moi la fin du brumeux hiver
: on décida que je ferais ma première communion à
Pâques ; je venais d’accomplir ma dix-septième
année, et, chez nous les protestants, c’est l’âge.
Je commençai donc à suivre le catéchisme au
temple de l’Oratoire du Louvre. Mais, dès les premiers
jours, trop de précisions, trop de dogmes rebutèrent
ma foi chancelante ; le milieu d’ailleurs ne cadrait pas, le
quartier Latin était trop près, et en outre mes cousins
de Paris, qui appartenaient à une branche catholique de ma
famille et qui étaient surtout athées, traitaient
la chose avec une sorte de dédain qui me déconcertait.
Je restais encore assez croyant pour me sentir épouvanté
des menaces de l’Evangile contre ceux qui s’approchent
indignement de la Sainte Table : j’écrivis donc à
mes parents des lettres suppliantes pour leur demander de tout remettre
à une autre année, de m’autoriser à recevoir
la communion plus tard des mains de certain vieux pasteur à
cheveux blancs, dans notre île, dans le vénérable
petit temple de Saint-Pierre-d’Oléron que sanctifiaient
pour moi tant de prières ancestrales. Mais ils crurent devoir
persister et il fallut me soumettre. Ils avaient raison en somme,
car pendant les trois années suivantes je serais à
l’Ecole Navale, du moins il fallait l’espérer,
et, si je ne profitais de mon séjour près de l’Oratoire
du Louvre, cela me repousserait beaucoup trop loin.
Quand vint le jour de Pâques, j’avais l’âme
en détresse. Personne d’ailleurs ne m’accompagnerait
au temple ; j’étais seul, complètement seul pour
cette solennité où tous les autres enfants sont toujours
entourés, même par les parents les plus incrédules.
Toute la matinée, enfermé dans ma triste chambre,
j’essayai vainement de me recueillir et de prier ; je relus
mon Evangile selon saint Jean, celui des quatre que je préférais,
je relus la copie qui ne me quittait jamais de la lettre de rendez-vous
céleste écrite par mon frère au moment de sa
mort dans le golfe du Bengale. Mais non, mon cœur restait glacé.
A l’heure de m’habiller pour aller au temple, je crus
devoir mettre ce que j’avais de mieux, un élégant
costume de printemps que mes cousins venaient de me faire : veston
court en velours noir, et pantalon collant ; avec cela, col Shakespeare
rabattu à longues pointes et gants couleur « sang de
bœuf ». Mais quand mon image me fut renvoyée par
mon odieuse armoire à glace, - dont l’acajou me faisait
toujours l’effet d’avoir été ainsi éraillé
et bossué au cours d’un passé honteux –
je fus consterné ; il m’apparut que j’étais
le type de ce que l’on appelait en ce temps-là un petit
crevé, de ce que l’on a plus tard appelé un petit
gommeux ou un petit je ne sais quoi encore. Et c’était
vraiment moi, ce garçon, ex-ami de cœur d’une fille
de brasserie, qui allait me présenter à la Sainte
Table !...En toute hâte, car l’heure pressait, je changeai
de vêtements, je repris un de mes costumes d’hiver d’apparence
plus modeste, et, toujours seul comme un abandonné, je partis
enfin pour le temple où j’arrivai presque en retard.
Cette première communion, sur laquelle j’avais fondé
tant d’espoir, ne fut en somme qu’une simple formalité
accomplie avec respect et rien de plus. Après la cérémonie,
quand je me retrouvai dans la rue de Rivoli, perdu au milieu de
la foule endimanchée et bruyante, j’avais dans le cœur
cette impression de vide affreux que, tant d’années
après, je devais retrouver plus définitive encore
à Jérusalem, la nuit que, trop orgueilleusement sans
doute, j’avais voulu passer, seul sous les étoiles d’Orient
et sous les oliviers millénaires, au jardin de Gethsémani…
»
P.S. : Voici quels étaient les noms des pasteurs quand
Pierre Loti a fait sa Première Communion à l’Oratoire
en 1867 : Athanase Coquerel père et fils, Auguste-Laurent
Montandon, Jean-Henri Grandpierre, et Mathieu Rouville.
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Pierre Loti en académicien
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